Aferrado a mi aquelarre, de la mano de una muñeca de trapo,
susurro en mi mente.
Tan alejado de la realidad.
Tan cercano al abismo.
Pinto con crayón el mundo de negro y gris.
Y con tiza me encierro en el círculo.
Escucho las voces en mi interior,
tiempos de elección, mi buen señor.
¿Salto en picada hacia el Infierno de Dante?
¿Vuelo a las alturas hacia las puertas del Cielo?
¿Pongo los pies sobre el suelo y me aferro a lo que tengo?
Mejor me echo en supino y cuento las estrellas entre los agujeros del techo.
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Muchos piensan que este tipo de escritos, igual que el metal, solo se encierra en imágenes oscuras, pero para mi describen como cualquier otro tipo de "genero", genial Ailu, que bueno volver a leer, saludos-
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